on the road - Unterm Himmel

16. Juli 201412. Februar 2020

Daheim

Schnell ging es nicht heim.

Am Flughafen in Wisconsin holten sie mich raus, weil der Koffer zu schwer war und sie zuerst vergessen hatten, ihn abzuwiegen. Aber einmal ist keinmal.

Beim 2. Mal durch die Security durch, ich hatte inzwischen die tollen Steine aus dem Koffer rein ins Handgepäck genommen. Im Übrigen kann man riesige Steine in den Flieger mitnehmen, hingegen Häkelnadeln nicht. Nun ließ mich der Zoll ausrufen, der schwere Koffer machte neugierig. Inzwischen grüßte ich die Leute bei der Security freundlich, Wisconsin ist ein kleiner kuscheliger Flughafen. Natürlich durfte ich das Handgebäck nicht dort lassen. Wie beim Mensch-ärgere-dich-nicht zurück zum Anfang.

Die nächste Durchsage war nicht mehr alleine an mich gerichtet. Der Flug wurde abgesagt. Donnerwetter über Chicago. Zurück in die Schlange, Flüge wurden umgebucht. Security, na klar.

Und 2 Stunden später, erneute Durchsage, Chicago wollte mich heute nicht mehr. Diesmal stellte ich mich nicht mehr zu Otto-Normalverbraucher in die Schlange, ich war oft genug am Schalter, um als VIP durchzugehen. Der nächste Flug sollte erst am nächsten Tag gehen. Hotel? Zuerst meinten sie, wetterbedingte Absagen würden keine Ersatz für ein Hotel erlauben. Da meine Nerven straff gezogen waren, klang meine Stimme scharf, doch ein Blick auf meine zahlreichen Umbuchereien (die schon vor der Ankunft am Flughafen begonnen hatten), ließen sie klein werden und beim 10. Hotel bei dem sie anriefen, bekam ich dann auch ein Zimmer.

Am nächsten Tag ging es zu Mittag wieder von vorne los. Es erinnerte irgendwie an “Mensch ärgere dich nicht”. Also ärgerte ich mich nicht.

Chicago wurde angeflogen und es gab keine Verzögerungen. Doch im Riesenflieger erhielt ich den von mir gefürchtete mittlere Sitz der 8er Reihen, doch auch das war halb so schlimm, denn statt vier Leuten, saßen wir nur zu zweit in der Mitte. Zugegebener Maßen der Mann war grantig, arbeitete an Powerpointshows und wechselte kein Wort mit mir. Susan ging mir ab. Aber besser so, als in der Mitte rechts und links eingequetscht zu sitzen. Irgendwann über dem Atlantik — inzwischen flog ich nicht mehr London sondern Madrid an, was einer Gnade gleich kommt, Heathrow gehört nicht zu meinen Favoriten — schaute ich, wann der Anschlussflug gehen sollte. 50 Minuten nach Ankunft. Nie und nimmer würde ich den Flug erreichen. Aber im Gegensatz zu Paris, wo ich noch lange die Hoffnung hegte, den Anschlussflug doch noch zu erreichen, wartete hier eine Dame mit den neuen Tickets direkt in der Ankunftshalle. 8 Stunden später ging der Flug nach Wien und ein Leuchtturm wies mir den Weg und hieß mich willkommen. Mögen ihn andere Flughafentower nennen, mir war er ein Leuchtfeuer.

Damit sag ich “Auf Wiedersehen!” Ich weiß nicht, wann ich wieder über den Atlantik geht. Wenn es irgendwelche anderen Abenteuer gibt, melde ich mich.

27. Juni 201424. September 2016

Von Wyoming nach South Dakota

Die Natur war gnädig zu mir. Nachdem ich mich am Vortag bemühte, meine Augen nicht zu reiben und abends meinem schmerzenden Knöchel einen kalten Umschlag verpasste, regnete es heute und nichts schmerzte mehr. Das war eine tolle Überraschung und der Aufbruch, tat mir ein wenig leid, da ich mit Tom gern mehr gesprochen hätte.

Tom war um 5 Uhr aufgebrochen und so sagte nur der Hund Abschied, so schüchtern er am Vortag war, so treu war er jetzt.

Als ich meinen Rucksack ins Auto warf, sah ich eine Maus flitzen. Wie kam die Kleine nur auf die Idee, sich in mein Auto zu verkriechen? Es war ein regnerischer Tag, aber das ist kein Grund sich in ein Gefängnis zu begeben, aus dem man nicht mehr entkommt.

Beim nächsten Stop räumte ich das gesamte Auto aus, und stellte fest, sie hatte begonnen ein Nest zu bauen, knabberte an Dosendeckel, hatte verschlossene Pastikverpackungen geöffnet. Leider schaffte sie den Weg hinaus nicht mehr. Ich fand sie später tot im Auto und beschloss sie an einem guten Platz der Natur zurückzubringen.

Ein Abfalleimer ist kein guter Platz. Ich habe schon vorher beschlossen noch einmal bei Bear Butte vorbeizuschauen. Dort liegt sie nun unter einem schönen Baum.

12. Juni 201412. Februar 2020

Weiter in den Wilden Westen

Ich hatte diese Reise nicht geplant und war gespannt, wohin es mich trieb.

Inzwischen ist mir klar, dass es mich in den Westen zog. Yellowstone, der erste Nationalpark der Welt, sollte mein Ziel sein. Doch was mich faszinierte, war die Tatsache, dass Yellowstone sehr weit weg war. Deshalb kam es mir zuerst auch nicht in den Sinn. Erst als ich in den Black Hills war, dachte ich, jetzt ist es auch schon egal, so nah war ich noch nie. Pelzjäger und Goldsucher versuchten im 19 Jahrhundert vereinzelt in das Gebiet vorzudringen, ihre Berichte allerdings wurden ignoriert. Zu seltsam klangen ihre Berichte, Jägerlatein, “Pelzjägerlatein”.

Erst 1869 kam es zu einer erfolgreichen Expedition geführt von einem Geologen und 1872 wurde das Gebiet zum Nationalpark erklärt. Das war nicht von Umweltbewusstsein getrieben, sondern von der Northern Pacific Railroad. Sie erhofften sich eine bessere Auslastung, puschte in die Richtung und Präsident Ulysses S. Grant dachte, einen Erholungspark wäre nicht schlecht. Die Natur bot ein Gratistheater.

Doch vorerst musste ich mal dorthin und zwar viel bequemer als vor 150 Jahren. Ich musste die Weiten der Great Plains überqueren. Ich hatte immer nur an Ebenen gedacht, doch eigentlich geht es stetig auf und ab, doch mehr auf als ab. Je weiter man in den Westen kommt, um so eher begegnet einem Täler, die sich ins Land eingeschnitten haben und tiefe Risse im Land hinterließen, so wie die Badlands in South Dakota. Badlands gibt es mehr. Im Winter pfeifen kalte Winde über das Land und im Sommer trocknen sie das Land aus. Durch die tiefen Wurzelsysteme der Gräser wird der Boden festgehalten. Ist hier kein Widerstand, bläst er unerbärmlich.

Für uns heute ist es kein Problem, ich habe mein Wasser mit und bin froh, dass mich der Wind von der Hitze ablenkt. Und die Airconditioning des Autos ist nicht zu verachten. Doch früher musste sicherlich nach Flusstälern Ausschau gehalten werden, die hier, wie in anderen Wüstengebieten, durch die Baumalleen erkennbar sind. Doch mit Planwagen, die von 2 und mehr Ochsen gezogen werden, über diese Hügel zu marschieren mit allem Hab und Gut, erzählt nicht nur etwas vom Pioniergeist, sondern eigentlich auch von der Verzweiflung armer Leute, die nichts zu verlieren hatten.

Heute nennen wir sie Wirtschaftsflüchtlinge. Den Druck auf jene Menschen, die bereits hier lebten, will ich nicht vergessen, davon später. Dieses Land war immer schwierig zu bewirtschaften. Es war kein Paradies und die heutigen Einwohnerzahlen erzählen davon.

Etwas, was ich anfangs total übersehen hatte, war, dass es stets bergauf ging. Die Ebenen und Hügel befinden sich schon über 1000m Höhe. Die Sonne ist intensiver, das begriff ich mit dem ersten Sonnenbrand. (Inzwischen schmiere ich mir den Sonnenschutzfaktor 50 alle 2 Stunden ins Gesicht, die Botox-Lippen erzählen von ihren Qualen).

Das Gras hält den Boden. Und manchmal durchfuhr es mich, hier fehlt etwas. Es waren die Büffelherden, die über diese Weiten zogen. Doch irgendwann beginnt sich die Landschaft zu ändern, die Höhe macht sich bemerkbar. Die weiten Grasflächen werden von Sagebrush abgelöst, die anfangs vereinzelt und schließlich weite Hügel überzogen. Hier im Vordergrund siehst du den Wüsten-Beifuß. Der Name Sage und auch seine weißgrünen Blätter ließen mich an Salbei denken, doch dieser Busch wird bis zu 3m hoch, wenn er genug Wasser hat. Der Wüstensalbei ist nicht mit dem Salbei verwandt, ebenso wenig wie der Prairie-Sage, beide gehören in die Familie des Beifuß. Im Hintergrund tauchen die ersten Koniferen auf, Pinien, die sich dunkel wie in den Black Hills, abzeichnen.

Und wieder Berge, von denen ich noch nie etwas gehört habe, die Bighorn Mountains. Und begleitet von Hinweisschildern, die mir von dem großen Alter, der hier gefundenen Steinen erzählen, geht es aufwärts. Auch wenn ich jetzt nichts in Wikipedia finde, da waren Schilder, die auf Präkambrische Steine, 2,9 Milliarden Jahre alt, hinwiesen. Das ist verdammt alt. Unsere ältesten im Waldviertel sind rund eine Milliarde Jahre alt: der Bittescher Gneis.

Ich gebe zu, ausschauen tun sie ähnlich, sie sind auch alle zusammen ähnlich entstanden, als Tiefengestein, denn es ist tief im Inneren der Erde unter hohem Druck und hohen Temperaturen geschmolzen. Dieser Prozeß wird Metamorphose genannt. Ich weiß, dass klingt alles so weit weg.

Doch Bezug dazu habe ich gewonnen, seit ich mir einige Eckdaten gemerkt habe. Unsere Erde ist ca 4,6 Milliarden Jahre alt. Damals war es einfach zu heiß, alles war geschmolzen, die Erde musste erstmal etwas abkühlen. Doch schon 0,3 Milliarden Jahre später umschloßen Gneise Zirkone. Zirkone schauen aus wie Diamanten, nur gibt es sie viel öfter, und so werden sie als billiger Ersatz bei Modeschmuck verwendet, aber sie sind oft diejenigen, die das Alter umgebender Steine verraten. In Kanada und Grönland aber auch in anderen Kratonen (das sind alte erste Trümmer, die den Kern unserer Kontinente bildeten) findet man sie. Der Zerfall von Uran in ihnen verrät ihr Alter. Wenn ich das nicht gewusst hätte, würde mich der Hinweis nicht beeindruckt haben.

Das Becken des Bighorn-River trennt diese Berge von den Rocky Mountains, auch wenn sie geologisch zusammengehören. Dass ich über einen Pass fahren sollte, der knapp 400m höher als unser Großglockner liegt, ahnte ich nicht. Der Powder River Pass liegt rund 2946m hoch (der Pass des Großglockners 2576m).

Und damit beschließe ich meinen heutigen Unterricht 🙂 Abschließend ein paar Bilder von altem metamorphem Gestein und Sedimentgestein, das leicht durch die sichtbaren Schichten zu identifizieren ist. Dazwischen zittern ein paar Espen vor Ehrfurcht.

1. Juni 201313. Februar 2020

Steinhäuser

16. Mai 201314. August 2016

Der moderne Mensch ist laut

Als Alleinreisende bin ich fast überall den Stimmen anderer Menschen ausgesetzt.

Vorletztes Jahr ist mir das um ersten Mal im vollen Umfang bewusst geworden. Ruhig war es, wenn ich um 7 Uhr morgens zu einem Vulkan — eigentlich ein Aschenkegel, cinder cone — wanderte. Da in dieser Umgebung auch wenig wuchs, waren nicht viele Vögel zu hören. Es kann auch sein, dass mir das Singen der Vögel lieber ist, als das andauernde Gerede.

Doch einmal liebte ich es. Als ich mit meinem Zelt umrundet von lauter Familien zu liegen kam, und als es dunkel wurde, hörte ich aus jedem Eck einen Vater eine Gute-Nacht-Geschichte vorlesen.

Welche Geschichten es waren?
Das weiß ich nicht, das konnte ich nicht hören.

Woher ich weiß, dass es Gute-Nacht-Geschichten waren? Der Tonfall, die Melodie der Stimme, die Sanftheit, die die kleinen Zuhörer auf den kommenden Schlaf vorbereitete. Und auch ich schlief gut.

Tja, und was ist, wenn man keine Stimme hört. Dann hört man ein Auto. Sicherlich kann ich weit weg gehen, aber da ich meist alleine unterwegs bin, versuche ich, nicht verloren zu gehen. Also suche ich gemäßigte Einsamkeit, so dass ich in der Not gefunden werde, also in Menschennähe.

Ich weiß noch, wie verzaubert ich war, als ich auf meinen Hausberg stieg und plötzlich war es ruhig.

Aber was rede ich so gescheit daher, ich bin dich selbst eine, die um sich herum Lärmquellen schafft. Denn zu einem Teil beunruhigt mich absolute Ruhe.

Aber hier gibt es Enten und Frösche, die am Abend ein schauderhaftes Konzert geben. Die Stimmen der kreischenden Kinder vom Pool sind weit weg und wenn sie um mich herum Ball spielen, freu ich mich über ihre Begeisterung. Den anderen Teil bilden Pensionisten, viele mit Hunden, und die hört man aufgeregt hinter ihrem Hund her schimpfend, wenn der nicht Französisch verstehen will. Wie der Minihund meiner Nachbarin, der mein Appartement auch besetzen will, und sie im Nachthemd versucht, ihn von meiner Terrasse zu bringen.
Dieser Lärm stört mich nicht.

Ich merke nur, in Menschennähe ist es laut.

So hätte weder Neandertaler noch Cro-Magnon-Mensch überleben können. Aber vielleicht wird’s am Lagerfeuer genauso ein Stimmengewirr gegeben haben wie bei uns. Nur wie laut werden 15 bis 20 Homo gewesen sein?

Das führt mich zu dem großen Rätsel, wann wir denn zu quatschen begannen. Der Neandertaler, mit dem wir einen gemeinsamen Vorfahren teilen, besitzt ebenfalls das FOXP2-Gen, ein für unsere Sprechfähigkeit wichtiges Gen (neben anderen). Ihr Kehlkopf war noch anders gebaut und der unsere war anscheinend auch nicht von Anfang an reif. Mir war nicht bewusst, dass Sprechen nur durch eine komplexe Motorik möglich ist. Sprech- und Sprachstörungen gehen damit einher. Eine Störung dieses Gens lässt die Betroffenen auch bei nonverbalen Intelligenztests schlechter abschneiden. Tja, da soll noch einer sagen, quatsch nicht so viel.

Man vermutet auch, dass die komplexen Anforderungen, die der moderne Mensch in den vergangenen 70000 Jahren bewältigen musste, die Sprache förderten. Denn die Umwelt, mit der es der moderne Mensch zu tun hatte, änderte sich ständig. Warm und Kaltzeiten forderten ständige Anpassungen. Die Sprache könnte da geholfen haben.

P.s. Bevor wir nun überschnappen, Vögel besitzen dieses Gen auch, sonst könnten sie wohl nicht so schön singen. Allerdings soll unsere Genvariante tatsächlich so alt sein wie der moderne Mensch zwischen 100 und 200.000 Jahre.

8. Mai 201314. August 2016

Abschied von der Schweiz

denn eigentlich bin ich schon längst in Frankreich, aber ich will euch an allen feinen Erlebnissen genüsslich teilhaben lassen.
Der Neuenburger See dürfte für die Menschen vor 10.000 Jahren nicht viel anders ausgesehen haben, die Eiszeit ging dem Ende zu, es wurde warm. Statt Tundra kamen Bäume. Ein wenig davon habe ich versucht einzufangen.

27. April 201311. November 2016

Auf der Fahrt nach Tirol

Nach dem der letzte Winter nicht aufhören wollte, war die Sehnsucht nach Frühling unendlich groß. Umso verzauberter war ich, als ich über die Alland auf die Westautobahn fuhr. Die Leichtigkeit des Wiener Waldes hat es mir schon immer angetan. Laubbäume lassen meine Seele fliegen, da ist immer ein Weg frei in den Himmel. Doch diesmal ist er besonders reizend. Die Bäume wachen zu unterschiedlichen Zeiten auf, da gibt quasi die Morgenmenschen unter ihnen, die quietschvergnügt ihre weißen Blüten tragen, irgendwelche Wildkirschen könnten es sein. Die anderen tragen ein Hellgrün, das so blendet, dass ich fast glauben möchte, dass sie die Sonnenstrahlen spiegeln, so leuchten sie.

Wieder andere haben ihr Grün mit etwas Braun gedämpft. Dann sind noch die Abendmenschen bzw. Spätaufsteher. Sie sahen von der Ferne so wie die letzten Monate aus. Kein Blatt rührt sich. Vielleicht hätte ich kleine Knospen gesehen, wenn ich näher gekommen wäre. Der Frühling erscheint mir so oder so eine Jahreszeit zu sein, die es mag, wenn man näher kommt. Leberblümchen und Buschwindröschen sind die ersten Boten, und das Bild mag lächerlich erscheinen, sie kommen ganz still und über Nacht überraschen sie nach den Wintermonaten, wenn die Sehnsucht nach Wärme einen langsam erfasst hat. Mit diesem Vorstellung im Herzen verabschiedete ich mich von Zuhause und ich freute mich, damit auf reisen zu gehen. Es erlaubte mir auch, die Unterschiede genauer wahrzunehmen, je weiter ich in den Westen kam.

Denn die dunklen Nadelbäume auf den Bergen links und rechts des Inntales nehmen viel von der Luftigkeit, die ich noch weiter im Osten verspürte. Die Lärchen schlafen noch, nur vereinzelte Birken malten einzelne hellgrüne Flecken in die Wälder. Aber ich entdeckte, wie die Autobahn sich neben dem Inn dahin schlängelte, dass links und rechts des Inns die hellen verträumten Laubwälder standen. Sie waren es, die hier die Sonnenstrahlen einfingen. Es mag lächerlich klingen, aber es ist dieses Faktische der Berge, mit dem sie sagen, hier bin ich, du Mensch bekommst mich hier nicht so schnell weg, die mich manchmal bedrückt. Deshalb liebe ich Berge am Meer, denn auf einer Seite geht der Blick immer frei ins Unendliche. Eine Erinnerung aus meiner Jugend kommt plötzlich hoch, die mir sagt, wenn in Tirol die Sonne scheint, die Berge noch angezuckert sind, alles bereit für ein Tourismusprospekt, dann ist’s mir zuviel. Die Schönheit wird zur Aufdringlichkeit. Du kannst nicht wegschauen. Ist das nun gut oder schlecht? Ich weiß es nicht.

Der Himmel ist nicht mehr so strahlend wie gestern, doch ein wenig von den ausschlagenden Bäumen konnte ich dennoch festhalten.