Ladendorf - Unterm Himmel

Jules und ich landeten also am Rande der Leiser Bergen. Geplant hatte ich das nicht. Ich wollte schauen, wo mich Jules hinführt. Ich selbst hatte schon total vergessen, dass es diese Berge gibt und als Tiroler hätte ich diese Hügelkette auch nicht wirklich Berge genannt. 491 Meter ist die höchste Erhebung, Innsbruck, wo ich aufgewachsen bin, liegt 83 Meter höher. Und von Ladendorf hatte ich erst recht noch nichts gehört.

Wie viele andere Dörfer hier schmiegt es sich in den Talgrund, denn 200 Meter weiter oben bläst oft ein heftiger Wind. Als ich die kleine Straße abbog, dem Hinweisschild folgend, dass dort ein Parkplatz sei, wunderte ich mich zwar, dachte aber, niemand wäre bei diesem Sturm dort oben. Doch alle Plätze waren besetzt. Also stellte ich mich nebenan unter ein riesige Betonkreuz, das ich schon von weitem gesehen hatte.

Als dann die ersten beiden Musikanten kamen, fragte ich mich, was an einem Freitagnachmittag bei diesem Wetter so wichtig wäre, dass man sich diesem Wetter so aussetzt. Der Pfarrer grüßte mich als Einziger freundlich, die dunkel gekleideten, ernsten Menschen sahen mich nicht und unterhielten sich, alle sehr würdevoll und gedämpft, während ich sie vom Auto aus beobachtete und mich fragte, was sie hier taten. Denn der Wind blies ungemütlich und kalt, es war nicht gerade der ideale Moment, um auf einer Hügelspitze rumzustehen.

Bald waren alle weg und ich suchte ein besseres Plätzchen für Jules, denn der Parkplatz war nun leer, ich zog mir die Mütze tief in die Stirn und schloß den Reisverschluss und wickelte die Jacke eng um mich, stieg aus und plötzlich ergab alles einen Sinn.
Es ist ein Plätzchen, wo Menschen ihre Asche der Erde wiedergeben können. Auf einem Schild stand, dass hier ein Urnenfriedhof war. Sie waren zu einem Begräbnis gekommen. Die Aschen von Verstorbenen in verrottbaren Urnen wurden hier vergraben mit freiem Blick auf Sonnenauf- und Untergang. Wie hier in der Gegend vor 3000 Jahren Bronzeurnen vergraben wurden, nur dass von diesen Urnen nichts mehr übrig bleiben wird. Archäologen werden hier nichts anderes finden als Überreste dieses Riesenkreuzes.

Seltsam fühlt sich dieser Platz an. Ich zweifle nicht, dass die Toten hier Frieden finden, auch zweifle ich nicht, dass die Art und Weise beruhigend ist. Seltsam ist, dass die Wiese so nackt am obersten Punkt liegt, keine schützenden Bäume oder Büsche, die Stelle so ausgesetzt, dass einzelne Pflanzen, die gesetzt wurden, inzwischen verdorrt sind. Der Gewalt des Wetters zu heftig ausgesetzt, ist der Ort. Vielleicht war aber auch nur das Wetter nicht das Richtige. Das Foto erscheint seltsam, aber es gab tatsächlich nicht viel mehr zu sehen. Das ist der Weg, der neben dem Friedhof vorbei führt.

Den einzigen Widerstand bildet das Friedenskreuz, wie sie zu dem Betonmonument sagen. Es steht so fest, dass der Sturm vergeblich an ihm rüttelt.

Auf den Hügeln am Horizont sah ich zwei Gebäude, die wie ein Observatorium aussehen, aber ich erinnerte mich daran, dass sie vielleicht nicht so romantische Hintergründe haben könnten. Ich begann zu recherchieren: Luftraumüberwachung, die militärische und zivile wird in diesen zwei überdimensionalen Golfbällen betrieben. Von der Goldhaube war in meiner Jugend oft die Rede, heute hört man nur mehr bei dramatischen Ausfällen von Radarstationen von der Luftraumüberwachung. Von der Goldhaube werden junge Menschen wahrscheinlich noch nie gehört haben. Auf dem Bild sieht man in weiter Ferne, einen der beiden Türme.

Doch Ladendorf berührt mich auch, denn neben dem Kreuz ist auf der einen Seite nicht nur der Urnenfriedhof, sondern auf der anderen noch eine Wiese mit einer kleinen Schrebergartenhütte, wie mein Vater eine hatte. Es ist der Grillplatz mit einem Unterschlupf im Trockenen, der allen zur Verfügung steht. Anmelden müsste man es nur und bei einem Wetter wie heute, darf kein Feuer gemacht werden. Dass dort gefeiert wird, sehe ich an den Überresten im Abfalleimer: voll bis oben hin mit Dosen.

Mein Traum vom witzverzählende Apostel wurde sicherlich lebendig wegen der Kunstinstallationen, wo neben Auszügen des Evangeliums auch Gedichte, die zur Landschaft passten, standen. Es sind Tafeln von Heinz Cibulka, die am Meditationsweg, der zum Friedenskreuz, dem höchsten Punkt von Ladendorf, führt, aufgestellt sind.

Ob in der Nacht tatsächlich jemand an der Tür rüttelte, oder nur ein noch heftiger Windstoß das Auto beutelte, kann ich nicht sagen, ich bin aufgewacht, aber ich war nicht beunruhigt und bin gleich wieder eingeschlafen. Der Sturm begleitete uns die ganze Nacht und immer wieder versuchte er heftig, mich zu erschüttern. Er war am Morgen noch immer so wütend, dass der Mann, der seinen Hund ausführte, seine Kapuze ganz tief ins Gesicht gezogen hatte, um unbemerkt den Weg entlang gehen zu können, und deshalb auch mich kaum eines Blickes würdigte. Die Sonne kam zögerlich hinter Wolken zum Vorschein.

Nach meinem ersten Kaffee, den ich in Jules kochte, war ich in 10 Minuten in Asparn an der Zaya.

Mir persönlich ist es ja nicht ganz so wichtig, wohin wir fahren, Hauptsache wir fahren.

Als wir gestern aufgebrochen sind, hat sie mir schon gesagt, dass wir „dienstliches“ zu erledigen haben. Ein Himmel muss her, meint sie, als ob da nicht genügend Himmel über uns wäre. Zum Fetzenmüller in Bruck und was besorgt sie, einen Himmel wie aus einer dünnen Nebelschicht, nicht blau nicht weiß, ein zartes hellgrau, aber ich müsste noch warten, meinte sie, bis sie in mir anziehen wird. Und im Künstlerbedarf will sie auch noch vorbeischauen, eine Jause wäre auch nicht schlecht, sagt sie.

Hauptsache wir fahren. Und sie staunt. Wir sind noch immer zu schnell unterwegs, wirft sie ein. Viel zu viele Dinge würden wir noch links liegen lassen.

Der Föhn ist angesichts der Jahreszeit nur für Meteorologen warm, aber der Sturm passt zum Herbst. Manchmal rüttelt er auch an mir. Die Bäume in ihren vielen Farben lassen sich zum Tanz einladen. Silbern glänzen die Blätter der Pappeln und strecken ihre Äste hinauf und streicheln den hellblauen Himmel zart. Manchmal sieht es so aus, als ob sie die Wolken zeichnen und die langen Fäden ziehen. Hin und wieder mischen sich rote Blätter in den Silberhaufen hinein. Aber es sind auch orange, gelbe und immer noch viele grüne zwischendurch dabei, die nicht aufgeben wollen, das Jahr zu verlängern. Alle tanzen zum Lied des Winds. Irgendwie wäre es schön, mit ihnen tanzen zu können. Die Arme nach oben gerichtet, der Melodie des Sturms folgen.

Noch sind wir auf der Autobahn, der Tower des Flughafens links und rechts eine ganz andere Welt: Altwasser der Donau, die passend zu den Bäumen silbern glänzen. Die Flieger haben immer so viel Aufmerksamkeit auf sich gezogen, dass sie, die Au, noch bevor ich in ihr Leben kam, nicht wirklich wahrgenommen hat. Aber nun sitzt sie höher und sieht mehr und plötzlich ist die Welt eine andere. Als sie Tage später nachsieht, stellt sie fest, dass sie tatsächlich einen Teil des Nationalparks Donau-Auen gesehen hatte.

Endlich geht es rauf ins Weinviertel. Wir legen eine Pause ein und schauen zu, wie Stare vom Wind getrieben in Kreisen über ein Feld wirbeln. Anfangs ist uns nur ihr rhythmische Auf und Ab aufgefallen, sie setzen sich und lassen sich dann vom Wind wieder hinauftreiben, hundert, zweihundert, viel zu viele, um sie zu zählen. Ein Vogelballet. Etwas erinnert an die riesigen Fischschwärme, die durch ihre Kreise riesige Türme im Wasser bilden. Aber die Stare sind flexibler, ihre Flugbahnen bilden Wellen, an einer Stelle klein, an der nächsten brausen sie wieder groß auf, setzen sich wieder, warten auf die nächste Böe, um das Spiel von Neuem zu beginnen. Erst später sehen wir, dass sie ihr Spiel mit einem Bauern treiben, der seine Furchen mit dem Traktor in den Acker zieht. Damit ihm das Pflügen der geraden Bahnen nicht langweilig wird, spielen sie mit ihm.

Wir fahren an braune Bergen vorbei. Zuckerrüben türmen sich. Die Ernte verrät, wie wichtig den Menschen das süße Leben geworden ist. Ein ganzer Zug, fünf/sechs Wagons, ist bis oben hin gefüllt und am Platz davor liegen noch etliche Rüben wie Steine wirr herum.

Die Lady vom Navigationssystem ist inzwischen völlig verwirrt. Kreisverkehre von denen sie nichts weiß, Umleitungen, die es notwendig machen ihren Anweisungen nicht zu folgen, die kleinen Hinweisschilde verwirren aber auch meine Fahrerin, wir kreisen verzweifelt zwischen ihren Anweisungen und unseren Bemühungen den Weg nach Asparn an der Zaya zu finden. Als wir endlich dort angelangt sind, finden wir alle, dass wir lieber morgen ins Museum schauen. Landluft schnuppern und vor allem ein Plätzchen für die Nacht finden. Wir fahren. Und verwundert mitten im Nichts Hinweisschilde für einen Parkplatz zu finden, fahren wir einen Hügel rauf. Wo wir gelandet sind, wird euch Ruth selbst verraten.

Inzwischen jammert sie ein wenig herum. Alles ist absolut neu. Nichts Routine, überall holpert es. Kühlbox neu, Herd neu, Bett noch unberührt. Sie bewegt sich ziemlich hilflos in meinen Eingeweiden herum, dabei hat sie gar nicht so viel zur Auswahl, einmal vor und zurück. Aber sie weiß noch nicht, wann es günstig ist, unter Bänke zu schauen, was sie wo wann herausholt oder hinräumt, damit es richtig gemütlich wird. Ich selbst verstehe allerdings nicht, was es da zu jammern gibt.

Die erste Nacht beginnt viel früher als geplant, denn ihr wurde zwar verraten, dass das Licht nach 45 Minuten ausgeht, es sich aber nicht einfach durch Ein- und wieder Öffnen einschalten läßt, Türe auf, aber es braucht noch einen Tag, bis sie es versteht. In der Zwischenzeit ist sie froh, das winzige Lichtlein eingepackt zu haben, um nicht dauern mit meinen Schlössern Tür auf zu spielen. Bald schläft sie ein, müde von den vielen Abenteuern, die sie mit mir erlebt hat.

Sie ist schon ein wenig verrückt, in der Nacht wachte sie auf, weil sie von einem Witz träumte, über den sie so lachen musste, dass sie sich ihn unbedingt merken wollte. Sie wacht sonst nie auf, Träume sind Schäume, sagt sie. Und weg war er, so schnell konnte sie gar nicht aufwachen. Sie wollte ihn mir so gerne erzählen. Irgendein Apostel hat ihn ihr erzählt. Was gut zu der Umgebung passt, wo wir die Nacht verbracht haben.

Am Morgen steht sie auf, um der Sonne beim Erwachen zuzusehen, kocht ihren ersten Kaffee, hilft mir bei den ersten Notizen, bevor wir ins Museum aufbrechen.

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Vom Winde verweht

Wir fahren los! Endlich!